Все-таки это кофе. Или голос родного, но такого далекого человека. Или "Весенний вальс" Шопена.
Или Алиса Френдлих и ее "Маленький принц". Я не знаю, что так растревожило сердце.
Хотя нет, просто не хочу себе признаваться. Знаю. Эти пронзительные, непозволительно откровенные стихи, которые я всегда пропускаю через мясорубку своей души.
А ведь все вроде в норме. Семья. Работа. Новые увлечения. Идеи. Что же такое. Что...
Я твой сон. Потерпи меня до утра.
Хорошо. Только до утра.