Удивительный, светлый, милый!!! Наплевать мне каким ты был, хороший, плохой, честный, бессовестный, лентяй или трудяга! Я всем сердцем пью нежность и отчаинье твоих песен! Пусть роются в грязном белье те, кто может первым бросить камень. С тебя началась новая Я, даже засыпающий на ходу Ишим терпел, пока из динамиков шел в мою душу девятый вал, казалось, новые тайны и откровения раскрывались передо мной, становясь истиной. Мне наплевать. Каким бы ты ни был. Твои песни, они странные, порой мистические, порой стебные, порой демонически печальные, в них отпечатался и живет твой внутренний мир, так что неважно отражение в чужих зеркалах. Останься.Рябиной за окном...

---

Девочка с флейтой

Молчи, тебя просто нет.
Я тебя выдумал сам.
Ты - звон золотых монет,
Ими полон пустой карман.

С тобой тепло и светло,
С тобой я сыт и свят.
И искренне, всем назло,
Ты веришь, что я богат.

Молчи, тебя просто нет.
Ты не больше, чем дым.
Дым от моих сигарет,
Дешевых "Ватр" и "Прим"...

Девочка с флейтой.

Странно, но все равно
Я верю что ты рядом со мной.
Даже слышу твое тепло
И коснуться могу рукой.

Ты хочешь уйти? Постой!
Что мне нужно еще?
Миг восхититься тобой,
Пока пальцы не опечет.

Уходишь? Уже рассвет...
Если что, ты найдешь меня здесь.
Приходи какой тебя нет,
И - какая ты есть,

Девочка с флейтой.

Спасибо за то, что ты есть.
И, как волшебник, я желаю тебе,
Я дарю тебе -

Пусть рядом всегда будет Моцарт,
Пусть рядом всегда будет флейта,
Оле Лукойе, любимая кукла и лето,
И синее небо, и тысячи всяких чудес...

Маленькая королева с небес...

1990. (Веня Дркин)

---

Молчи. Тебя просто нет. Девочка с флейтой.
Уходящее солнце серебрит пепел песка у моих ног. Постепенно твои следы тают под натиском времени, моя тень стоит здесь и глотает последние ошметки воспоминаний. Хрупкое чудо, кокон раскрылся, ты стала прекрасной женщиной, что мне осталось? Беспомощные письма, которые врядли когда - нибудь дойдут до твоего сердца. Кем я была для тебя? Всего лишь мимолетным сном.
Это мой мир. В нем нет Пса, Который умел улыбаться, Господин Премьер-министр после заката вновь уйдет с грустной улыбкой прощения, где-то мелькнет искривленное зеркало материнского лица, а там тень Аси. Милая моя, не уходи хотя бы ты, черная молния, лучшая половинка меня, останься. Пожалуйста. Без тебя в этом мире будут живы лишь фантазии.
- Нам пора,- полупропела птица Сирин печально. Ей нельзя не петь. Это её клеймо. Плата за право быть собой. Девочка с Флейтой. Ты тоже моя плата. Хорошо, что ты ушла. Здесь не до твоих чудесных тайн и откровений. Но эта мерцающая ниточка, что тянется из моего сердца к тебе, почему она все ещё есть? Кто-то жестокий выводит на ней пронзительную музыку Вивальди. Молчи. Тебя просто нет .Девочка с Флейтой.

---

Киоко Мори и ее книга "Одинокая птица". Прозрачный сюжет. Одиночество. Несправедливость. Первая любовь. Все повествование ожидаешь чуда, кажется, вот, ещё один шаг, и птица наконец-таки обретет свое небо! Но автор мудрее. Героиня сможет изменить свою жизнь, переписать ее сценарий. Но для этого кто-то должен уйти, а кто-то, к сожалению, нуждается не в ней., а ком-то далеком и оттого, может быть, более ценном. В принципе откровений книга не подарила, но и не разочаровала.

---

Между тем, кем я стал,
И тем, кем я был-
Семь часов до утра.
Я ушел до рассвета , и я забыл,
Чье лицо я носил вчера.
И она не спросила, куда я ушёл,
Северней или южней;
Она сказала: " Возьми с собой
Ключи от моих дверей.."
Я не могу сказать ни слова. Нема... Гляжу широко, открыв глаза, разодрав беззвучием рот, вся в порыве, как жена Лота. И всем сердцем впитываю, запоминаю твой рассыпающийся силуэт. Кто знает, через сколько лет вновь смогу хотя бы очертания твои предугадать. Даже во сне. Сотни иголочек впиваются в сознание. Все что мне остается - искать следы на песке.

---

Пишет  Clayman at.:

01.06.2009 в 21:04

Есть люди-виски. Со льдом. Со льдом в голосе, во взгляде, с ленивыми интонациями и кожаными креслами в гостиной. Они ироничны, и курят хорошие сигареты. С ними бывает нечеловечески интересно - когда они поднимут бровь, и соизволят рассказать, как однажды, где-то в Аргентине, когда маленький оркестр играл танго… у них железная хватка, и неутраченная интеллигентская рефлексия мальчиков из хорошей семьи. Они всегда предложат нетрезвой даме остаться. Нетрезвая дама всегда может уйти. Если по-честному, им пофигу, но на такси они посадят вас всегда. Дам, имеется в виду. Нетрезвых друзей - скорей всего, тоже. У них на юбилеях корифеи говорят длинные тосты и поддерживают под локоть маму именинника - всю в неподдельных бриллиантах и голубом, девицы танцуют кан-кан, а американские граждане кидают вверх ковбойские шляпы и сигары. А на утро им лучше всего продолжать говорить "Вы". По телефону - белой трубке из слоновой кости, из Аргентины.

Если переделать в парня только: Есть девушки-Бейлис…девушки-литераторы, девушки-поэты, девушки-промокашки на тетрадном листе, исписанном чернилами: на них зеркально и неровно отпечатались тонкие витиеватые строчки… С ними не знаешь, что делать, и чего от них ждать: то вот она зарыдала и откидывает со лба прядь, мешающую созерцать Луну, то в черных одеждах раскидывает карты веером, стуча серебряными перстнями, то вот она смеется заливистым хохотом тебе в лицо, бормоча что-то полувеселое-полуобидное… я люблю бросать в Бэйлис лед. Иначе он для меня слишком сладок…

Есть люди как качественный лондонский джин, что заперт в голубой бутылке толстого стекла - смотрят через голубое окошко, и видят все в грустном голубом свете: потому что сегодня не иначе как рубиновый вторник, а что может быть лучше в такой вторник, чем сапфировый джин, отпущенный на оплаченную остатками карманных фунтов беспошлинную свободу? Они пузырятся в стакане с терпким тоником, пахнут новогодней елкой и апельсиновой корочкой на чьих-то теплых губах с блеском, и мечтают лететь выше Тауэровского моста, высоко-высоко, туда где радуга прячется в облаках... (с) enotya.

Есть люди как ром… темный ром с колой и лимоном. Или светлый ром с мятой. Но тоже обязательно с лимонным соком. Потому что в них всегда есть немножко горечи - которая остается на губах, после того, как они сожгут вам сердце. Или себе. Мне кажется, что они всегда горят, и исходят лучами - "кубинскими звездами царапая шею и грудь"… как Фрида Кало или Че. Апельсиновое дерево в окне с желтыми шторами на фоне океана.

URL комментария

---

Счастье есть! Оно весело пляшет в ритме теплого летнего дождя, нежно смеётся в глазах матери, склонившейся над ребёнком, игриво мерцает в прядях волос влюбленной девушки, целующейся с любимым в лучах закатного солнца! Счастье есть! Все вокруг полно мельчайшими его частичками, каждый находит свою, соразмерную его душе! Я знаю Девушку с флейтой, которая находит кусочки счастья и дарит его другим, знаю человека, которому все кажется мрачным и скучным, счастью изредка удается достучатся до его сердца.
Тонкая паутинка лучей уходящего дня наполнила меня грустной радостью. Как тебе живется, Девушка с флейтой? Сохранила ли ты свой чудесный дар? Можешь ли ты , словно Маленький Принц, вновь преобразить мой мир? Дать ему цвет и музыку? Счастье есть. Ты когда - то улыбалась мне и я искренне тянулась навстречу твоим глазам. Счастье есть. Даже если тебя уже в нем нет.

---

Новый день похож на тот, что был прожит вчера. Однако есть у меня мгновения, принадлежащие только мне и больше никому, Небольшой отрезок пути, который я преодолеваю утром, те несколько метров, что отделяют меня от места моей работы - это время стихийного погружения в мир иллюзий. Наверное, со стороны я кажусь усталой девушкой, стремительной и торопливой, маленькой и чуть забавной, куда она так спешит? Мимо меня проносятся безликие люди, я слышу их голоса, даже отмечаю про себя манеру улыбаться или говорить, а в душе моей живут иные образы, кажущиеся реальнее настоящих людей. Но вот появляется железная ограда, хрупкие ирисы сиротливо тянутся к скупому утреннему солнцу, ещё шаг... и я надеваю привычную маску, в настоящем нет места моим глупым историям, совсем недавно я окончила университет, собрала осколки надежд и нашла работу. Надо жить дальше. До следующего утра.

---

Я - флейта в руках младенца,
Ах, как бы я петь могла!
Какой изощренный Освенцим
Я из жизни своей создала...